Morning Passages... So lately

Las vírgenes de labios rojos

¿acaso prometen algo imperceptible a nuestros ojos?

Sus bocas carmesíes

rebosantes de gozo

gozan de su pureza

¿o de su antojo de inocencia?

Sus ojos son negros

como bosque y selva

sus ojos son sensuales

están repletos de estrellas.

Tengo hambre en las estelas. La madrugada se cierne, es la hora del desayuno la que sitúa la primera escena. Una habitación de pretensiones inglesas. Una tinta con fluidez esparcida entre letras ligeras y desprolijas. Son mis pensamientos; tal vez me lo preguntaría. Es mi manía nerviosa, es mi insomnio, es mi gozosa locura de efervescente alegría.De inspiración, de una gloriosa fuerza miles de veces caída, mas su resistencia es invicta.

¿Cuál es mi primer pensamiento al despertar? Una desosegada pesadilla. ¿Despertar de qué? Un fuego en mis entrañas desvaría. Son notas perdidas, son niñas serias. Es una pluma que no se acorrala, son las palabras que se amontonan y fluyen.Son los sonidos de distintos recovecos de vida.

Es insomnio. Es poesía. Es hambre complacida.

-Te amo.

-¿Me amas?

-Te amaré el resto de mi vida.

Mis pensamientos rehuyen del orden.

Fluyen serenos pero se niegan a mí.

Siguen su propia armonía, su propia naturaleza.

No me dan espacio para la invención,

depuran mi propia existencia

como si fuera suya

como si fuera eterna

como si fuera un tintero

y ellos pluma, insomnio y vela.

La Sra. Dalloway compraría las flores por ella misma, para la fiesta que brindaría.

Me es imposible librarme de la rima

no es pensada de repaso

es impulsiva

impulsiva música

que me a-cuerda

tempos y arritmias

arritmias silenciadoras de angustias.

Estoy triste. Agnes es una flor delicada. Las hojas de los árboles a las 6.00 de la mañana. El agua. El agua tibia. Iba a escuchar Beethoven pero al final no lo hice. Un dulce cansancio de amor seduce mi cuerpo hacia la caída onírica. Mi amante se ha ido, pero volverá. A veces las distancias se hallan en las cercanías y cada vez se hacen más estrechas. Desnudos, vestidos, sucios, limpios, sin ser vistos. Mi piel ya no es mi piel sino la ternura suave de sus besos y mis únicas ansiedades fueron exaltados deseos. El amor me impide ser perversa, pues aunque mi cuerpo desea diversión perversa, mi alma y corazón son renuentes a participar de esa juerga. El amor es un universo ciego de estrellas. Es sensual vino morado, es devoción plebeya. Son libros de poesía, son poetas de tierra extranjera. Amo este amor de careta canela. Amor de carneros y equinos, amor de marsupiales en sedas tras fiestas trémulas. Tímido cantar de dedos entre carnes bien estrechas. Despertar de la caída. Agnes fue la musa primera.

Había una chica que tenía clavos clavados en las muñecas y que le atravesaban la tráquea también. Ella lloraba y sufría. ¿A alguien le importaba? No. Su existencia era el reflejo, la proyección viviente del fracaso de sus procreadores. Vivía con clavos clavados, vivía en un mundo pequeño y torturado. Vivía con alambres de púas que le reventaban de a poco las tripas. Pensaba que morir, decidir morir, no era un acto egoísta, sino un acto de paz y cobardía. Pero por alguna razón, suicidarse no podía.

¿Para qué pretender ser feliz si la vida es amarga? Porque tal vez no sea amarga del todo.