WHERE ALL THE FLOWERS HAVE GONE

En el casto jardín de Mario los pájaros amarillos son verdes y las estatuas sonríen, la rayuela ha quedado en penumbras. No me busques en los puentes cercanos a la rue, ni a través de los parques cuyos rincones apilonan libros viejos. ¿Cuáles son mis ansias, por qué no me dejo tan sólo pensar? La noche absoluta disfraza todas las sombras, los contrastes son tan sólo felpas azules, y los días de lluvia perniciosa, blancura exquisita e inabarcable de nubes fundidas en una misma esencia, las desvanece sobre veredas húmedas y paredes frías. Yo no quiero comer, porque me deleito con mi propia hambre. Yo quiero tomar pastillas que hagan de mis ensoñaciones brillantes recuerdos de una lucidez desordenada y límpida como los colores, las acuarelas de aquel libro para niños ilustrado por un inglés. Cuando estoy con otro, me ignoro a mí misma, no soy compañía adecuada y hago de mí un personaje; por eso me es imprescindible la soledad para oírme y escribirme tal y como soy. La inversión sangre-tinta. Aún dentro mío se para aquella niña rubia y de amplia frente, preguntándose por qué se lastiman los recuerdos al atar el pañuelo de un bello recuerdo. Las torres nunca han sido derribadas, son el refugio más íntimo de una conciencia inmaterial. ¿Por qué del otro lado de los muros los cuervos y los gatos han engendrado las perversidades funestas? Tan sólo buscaba ese otro niño con quien jugar afuera para eludir la marginalidad de rosas tan sanguinarias como soberbias, eludir la soledad de las ganas de vivir en un patio dónde sólo transitan almas perdidas. Me pregunto de dónde surgí, porque nacer, nacen hasta las más insignificantes micropartículas cada segundo. La esencia se acactapla, ¿por qué huyen las palabras? Son mariposas a las que obligo a doblegarse para mi libertad. No quiero escuchar más gritos de dolor ni súplica. Las encierro debajo de mis dedos y las dejo morir en paz; abro la mano y no hay nada, tan sólo cenizas resplandecientes de amor.